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 ¿?

  Me fui hasta Parsons Alley... ¿Qué tan cerca vives de ahí? Me pregunto. Ese vicio de querer saber tantas cosas,  simples en apariencia ...pero tuyas! Si me voy por Lawrenceville St, y luego volteo un poco por George Rogers Ave. ¿Encontraría tu casa? Main St. ¿Quizás?  Creo que me he extraviado un poco, pero es fácil para mi, ahora, retornar al centro. Camino un poco más,  recorro los recovecos, te pienso, silencio, me pierdo [un poco]...  ¿A qué huele tu ciudad?  Voy sin rumbo caminando por Davenport Rd... a mi me huele a brisa fría (¿A vos?) Me he encontrado un mural inmenso de un par de dragones coreanos Yong (seres benevolentes dicen,  relacionados con el agua [como vos]) ¿Cuál es el gesto predominante en tu rostro cuando hablas?    Miro el mural, lleno mis pulmones de aire fresco te pienso... y retomo mi vera.    

A veces toca lanzarse... aunque no sepamos si el desenlace va o no a ser, el del final de la viñeta.  

Dime cómo le hago pa' acercarme Cómo hago pa' que de una vez me dejes ya quererte... Yo te quiero de aquí a Marte!

  Siempre se renace. No importa la edad. No importa el espejo. No importa el espejo. No importa la edad. Siempre se renace. Pendular. Pendular y circular. Siempre se renace. No importa la profundidad de las heridas. No importan siquiera las cicatrices. No importan los espejos rotos. A las heridas siempre les importa importar a la profundidad de los espejos. Las cicatrices rotas no importan. Se renace siempre. He visto la sombra del abismo. He visto la nada más absoluta. El miedo. He rozado con la punta de la lengua la manzana envenenada. He descuartizado la palabra desencanto.                 Encanto. Des. Ese canto. Pendular. Todo va continuamente alejándose de algo lo más posible para poder volver a juntarse de nuevo. Con más fuerza. Siempre se renace. Sacar la cabeza del cascarón. Sacar los brazos. El cuerpo. O bien seguir matando el tiempo mientras me mata el espejo. El cuerpo, los brazos y la cabeza engullidos por el cascarón. Circular. ...

  No hay fórmula. El amor es una molécula inestable, una mordaza de la lógica, un “sí pero no” constante. Es la morada del nómada. No hay fórmula. El amor es la frontera milimétrica que separa el alma de la materia más absoluta, una fantasía demasiado tangible. No hay fórmula. Es metamorfosis y consolidación de los principios. El amor es madurez                 a través de la inocencia, crecer y menguar al tiempo, habitar todas las edades. Joder, que no, no hay fórmula. No existe la manera, el número, la palabra que defina su esencia; concreción abstracta de un rayo de luz. El amor no existe a pesar de ser lo único verdaderamente auténtico. Así que basta ya de metamor, del amor dentro del amor, del amor más allá del amor. Basta ya de hablar del amor, no hay fórmula. Basta ya de teorizar, amor, y vamos a emanarnos el amor hasta que se nos olviden las maneras, vamos a follarnos al amor hasta que se agoten las palabras, vamos a estrellarnos el a...

  Usted… que con su voz me alegra los días me sostiene en el tiempo me devuelve la vida… Sólo un murmullo suyo me arranca del silencio y me llena de palabras                  que una a una enlazo para decirle que la quiero… Suyo, este amor que le profeso esta rendición           todo este afecto; suyas las palabras            que forman un solo poema,                      que repite una y otra vez… …que olvidarla no puedo.

Tu cercanía es elixir. Vení sin miedo [y sin dudas] que se repita que no se detenga que confluya. Tráeme a vos,  tráete a mi que hace rato que espero. Descubrime tu rostro que estoy que te quiero.